Questo è quanto.
C'è del mio e c'è altro, occhi che scrutano la pioggia e la luce delle grandi città.
Settantotto poesie, tre metropoli, altrettanti corpi, sei mani almeno.
Milano, Parigi, Londra.
Un ibrido che sembra un tramonto con il chiarore dell'alba.
(LO_NE_LI_NESs & the WAYS WE CHOSe_TO_AVOID_It)
Si intitola "La notte infine": avrà altri spazi, una sua voce, un suo tempo.
Avrà una scena perchè sarà anche teatro.
Ogni cosa troverà forma, luminosa e urticante.
La vita fa paura, di quando in quando la stringo tra i denti e mi bacia piano.


Io scortico l'asfalto di queste strade
inermi in un oblio apparente, riflesso
dall'umano che non siamo
dall'ansia che regola la nostra fame
sangue raggrumato la voce che abbiamo:
ancora mi chiedo dove e come l'energia
compressa che c'invade il petto muta
in ninfea a nutrire stelle lattee
la rabbia e il soffio dei lamenti
liberando infine il magma dalle parole
e noi dall'obbligo di esistere alla luce
intermittente di una metropoli d'amore asciutta.

(Au revoir da "La notte infine")

It doesn't breath, it doesn't bleed and I'm concerned 'cause it still doesn't sleep. We play the gentlemen, pirates with no smiles and the clock in pieces. We live with the cats syndrome: ceilings for ground, empty apartments  for kingdoms. Wouldn't be nice if I held your hand and you drew my inside with pictures of a daydream? Wouldn't be glorious if we laid down NUDE in bed? With no fears about the next step or the trembling walls that we used to stare just after...
Hold the candle, take a glimpse of the city through the light.
Day. Birth. Happy. Sad.